Пятый раз переписываю запись... А все равно какой-то бред получается... Ну и ладно.
Принесло нас на Парамоновы склады. П[ой]ц, как в этом районе люди живут. Двадцать первый век, центр города-миллионера... Не-не-не, это не про это место. Это адовы трущобы, где человеки живут в сараях и общественных туалетах. Я не в претензиях к этим людям. Я в шоке, что такое имеет место быть в то время, как коспимеческие корабли бороздят просторы нашей Вселенной. Не то, что бы я не знал какой у нас аххный центр; знал, конечно. Но одно дело знать, а другое дело там побывать.
Однако надо сказать, что в самих складах есть какое-то жуткое очарование. Там просто сумасшедше странно. Хотя люди там вроде совсем рядом, кажется, что они далеко за десятки километров, а ты стоишь один одинешенек целиком во власти заброшенных зданий. Хотя возможное появление людей пугало куда сильнее, чем их полное отсутсвие. Дом - кароший, люд - страшный, да.
Правда вместо того чтобы восторгаться и наслаждаться романтикой городских трущоб, мне пришлось ныть и называть вслух все ужастики, которые только приходили в голову. А все потому что, я, б[ой]ь, решил одеться как на парад. Всю жизнь хожу в кроссах, а это, сцуко, ударило в голову и, ептыть, занесло аж куда, а я слобо транспортабельный. В общем, не передать, как я зол на себя, на свои ноги (которые отделались в итоге легким испугом, ибо еще б три пластыря на каждой не подействовали, но я их все равно намазал зеленкой, чтоб знали, кто в доме хозяин), на обувь и снова на себя, что так и не научился на ней передвигаться.
Еще были у Стеллы. Я уж и не помню, когда был к Нике так близко. Там на ней были написаны всякие пожелания. Эт, конечно, очень мило, хоть многие из них были написаны явно в укуренном бреду. Будь у меня маркер, я б написал: "Хочу, чтоб перестали писать, ссать и срать на памятниках". Вот такие пироги.